o escritor

Escrevo, reflito e subverto a realidade por meio da palavra. Tenho vinte e sete anos, nasci em São Paulo capital no mês de março no ano de mil novecentos e noventa e nove. Sou paulistano, palmeirense, filho de pernambucano e neto de mineiro. Fui criado pela minha avó e mimado pela minha mãe. Tenho asma, ansiedade e sudorese. Oxóssi, Iemanjá, seis felinos e um bruxo chamado Caio cuidam do restante.

Romancista com formação Cortazariana, assim gosto de chamar e logo explico; o ano era dois mil e dezenove, eu havia acabado de publicar meu primeiro livro de poemas, estava cursando Psicologia quando iniciei uma leitura totalmente ingênua – na síntese da minha expectativa, repertório ou sinapse – do livro O Jogo da Amarelinha, do Julio Cortázar. Eu me lembro que fui tão impactado nas primeiras dez páginas que não conseguia largar o romance. Lia assim que acordava, enquanto o chuveiro esquentava, no trânsito para a faculdade, na sala de aula, no intervalo, na volta pra casa, durante a tarde até a hora de dormir. Morri de literatura ao ponto de largar o curso e decidir que de prosa eu enforcaria meu destino.

Sigo enforcando até aqui. Cada vez com menos coração talvez? Cada vez com mais coração talvez? Cada vez mais com menos ou menos com mais, disso tudo que usamos para escolher as palavras, para escolher os compromissos, para escolher de onde nos retiramos para nos atirarmos no livro. Não sou academicamente formado e talvez isso mude. Sou obcecado, faminto e pouco confiável quando o assunto é alimentar-se, concentrar-se e dedicar-se a um projeto de literatura. Só consigo me sentir parte de montanhas enormemente sociais em meandros de ideias convictamente literárias. Nestes oito anos de livro, deixei cinco publicações. Dois romances, duas de poemas e uma de crônicas. Vou incontrolavelmente por mais. Até que algo silenciosamente saia dos trilhos e me vença antes de eu registrar mais uma palavra.